approximatif & inadapté

Là-bas sur l’étang s’est tissé le rouge de l’ourlet du ciel
le coq de bruyère, il se lamente, et avec lui tout gémit dans les pins
 
le merle, lui aussi, se lamente et ne sort plus
Mais en moi, rien qui voudrait pleurer, le cœur est illuminé tout autour :
 
Ce chemin, qui se ferme vers le tournant, c’est par là que je te verrai venir,
le foin, résigné, nous attend déjà, nous n’avons pas besoin de rester debout.
 
je t’embrasse jusqu’à te boire, ma main, elle te saisit - comme on saisit une feuille.
Lorsque la joie vole son sens, mot et discours sont las.
 
J’embrasse par là les doigts, où sont drap et voile,
aussi longtemps que la nuit voudra demeurer la nuit, tu resteras ivre de moi,
enfant.
 
Toi coq de bruyère, tu te lamentes donc, tu résonnes donc, pins :
elle n’est pas lourde, la mélancolie là au rouge de l’ourlet du ciel
 
[Sergueï Essenine - 1910]

(traduction / adaptation de Gil Pressnitzer, publié sur Esprit Nomades)

   Un homme
 
    Un seul un homme
    Et rien que lui
    Sans pipe sans rien
    Un homme
    Dans la nuit un homme sans rien
    Quelque chose comme une âme sans son chien
    La pluie
    La pluie et l’homme
    La nuit un homme qui va
    Et pas un chien
    Pas une carriole
    Une flaque
    Une flaque de nuit
    Un homme.

(publié aux éditions Seghers)

L’automne me mange sa feuille dans la main : nous
     sommes amis.
Nous délivrons le temps de l’écale des noix et lui apprenons à marcher :
le temps retourne dans l’écale.

Dans le miroir c’est dimanche,
dans le rêve on est endormi,
la bouche parle sans mentir

Mon œil descend vers le sexe de l’aimée :
nous nous regardons,
nous nous disons de l’obscur,
nous nous aimons comme pavot et mémoire,
nous dormons comme un vin dans les coquillages,
comme la mer dans le rai de sang jailli de la lune.

Nous sommes là enlacés dans la fenêtre, ils nous regardent
depuis la rue :
il est temps que l’on sache !
Il est temps que la pierre se résolve enfin à fleurir,
qu’à l’incessante absence de repos batte un cœur.
Il est temps que le temps advienne.

Il est temps.

Paul Celan, traduction Jean Pierre Lefebvre. © Editions Gallimard, 1998, pour la traduction française Collection « Poésie Gallimard »

Fugue de mort  	 

Lait noir de l’aube nous le buvons le soir
le buvons à midi et le matin nous le buvons la nuit
nous buvons et buvons
nous creusons dans le ciel une tombe où l’on n’est pas serré
Un homme habite la maison il joue avec les serpents il écrit
il écrit quand il va faire noir en Allemagne Margarete tes cheveux d’or
écrit ces mots s’avance sur le seuil et les étoiles tressaillent il siffle ses grands
     chiens
il siffle il fait sortir ses juifs et creuser dans la terre une tombe
il nous commande allons jouez pour qu’on danse

Lait noir de l’aube nous te buvons la nuit
te buvons le matin puis à midi nous te buvons le soir
nous buvons et buvons
Un homme habite la maison il joue avec les serpents il écrit
il écrit quand il va faire noir en Allemagne Margarete tes cheveux d’or
Tes cheveux cendre Sulamith nous creusons dans le ciel une tombe où l’on n’est pas
     serré
Il crie enfoncez plus vos bêches dans la terre vous autres et vous chantez jouez
il attrape le fer à sa ceinture il le brandit ses yeux sont bleus
enfoncez plus les bêches vous autres et vous jouez encore pour qu’on danse

Lait noir de l’aube nous te buvons la nuit
te buvons à midi et le matin nous te buvons le soir
nous buvons et buvons
un homme habite la maison Margarete tes cheveux d’or
tes cheveux cendre Sulamith il joue avec les serpents


Il crie jouez plus douce la mort la mort est un maître d’Allemagne
il crie plus sombre les archets et votre fumée montera vers le ciel
vous aurez une tombe alors dans les nuages où l’on n’est pas serré

Lait noir de l’aube nous te buvons la nuit
te buvons à midi la mort est un maître d’Allemagne
nous te buvons le soir et le matin nous buvons et buvons
la mort est un maître d’Allemagne son œil est bleu
il vise tire sur toi une balle de plomb il ne te manque pas
un homme habite la maison Margarete tes cheveux d’or
il lance ses grands chiens sur nous il nous offre une tombe dans le ciel
il joue avec les serpents et rêve la mort est un maître d’Allemagne

tes cheveux d’or Margarete
tes cheveux cendre Sulamith

Paul Celan traduction Jean-Pierre Lefebvre © Editions GALLIMARD, 1998, pour la traduction française Collection « Poésie Gallimard »

D'une simple fissure, en montagne
sourd une eau... discordante au goût
- mi-douce, mi-dure... ambigüe,

de même afin de mourir pour de vrai
mille fois le jour je me prive de  l'usuelle
faculté de soupirer et connaitre les fins...

Ossip Mandelstam
décembre 1933
(traduction : Christiane Pighetti) - éditions Allia

J'ai bien aimé ce poème de Vénus Khoury-Ghata, affiché sur le quai de ma station de métro.

Quelle belle découverte (il y a bientôt trois ans) que Maram al-Masri, poétesse d'origine syrienne, avec ce recueil illustré par Youssef Abdelké. C'est une poésie simple, avec peu d'images, qui évoque le désir inassouvi et impossible à assouvir, le manque de l'être aimé et le face-à-face avec soi-même.

Quelle est cette
rumeur ?
Une fleur qui s'épanouit,
un cheval qui hennit.

Ce spectacle ?
Des nuages
qui embrasent mon giron
et une pluie
torrentielle...

*

M'abandonneras-tu ?
Qui donc
verra
la robe
de ma nudité
dans laquelle je suis
vraiment
belle ?

*

Mon ombre
suivra ta trace,
si tu t'en vas,
pas à pas,
devant,
pas à pas,
derrière...

Comme le péché,
je m'attache à toi
et ne veux pas
de salut...

Maram al-Masri - éditions Al Manar, collection Méditerranées

Bien sûr qu'on ne doit pas rêver
quand il ne faut pas C'est pourtant
quand il ne faut pas que l'on rêve
et que battent à tous les vents
les portes qui vont en dérive
et que sans réfléchir on prend
parce parce que Oui je jure
que ma vie est allée par là
sans que rien ne m'y force Alors
vie et mort me sont entrelacs
piège à double face J'ignore
les soucis des jours et des nuits
dont s'embarrassent mes confrères
en Arts et Lettres Je poursuis
toute autre chose pour ce faire

extrait de Une vie ordinaire, Gallimard, collection Poésie

(Lucien Becker)

la beauté, c'est que tout va disparaitre et que, le sachant, tout n'en continue pas moins de flâner.

Guy Goffette

    Léna

    Je pense à toi
    et ton image bâtit autour de moi une forteresse à tel point inébranlable
    que ni le bélier des nuages
    ni la poix molle de la pluie
    ne peuvent rien
    ô ma citerne de silence
    contre le mur percé d'étoiles dont tu m'as circonscrit

    Les chiens rampent et les gens
    jouent des coudes ou poussent des cris
    Le manège sans orgue ni flonflons du monde
    tourne
    avec son auréole d'yeux d'enfants
    jeu de bagues des Paradis

    Je rêve en toi
    ma citadelle sans fossés ni pont-levis
    sans murs sans tours sans pierres ni mâchicoulis
    Je m'endors en buvant le vin très dense de ton ombre
    qui couvre de son architecture sans autre poids que celui qui se compte aux balances d'obscurité et de lumière
    tous les monts et tous les champs
    toutes les vignes et tous les pays

    Jadis
    ma bouche narguait le beau temps
    alors que mes regards ne redoutaient rien tant
    que l'ouragan de l'univers
    Ignorant si j'étais une bête
    un arbre
    un homme
    des vents absurdes me drossaient
    mes bras en tout sens battaient l'air
    et mon destin tombait comme tombent des pommes

    Mais aujourd'hui
    ô toi si pâle
    parce que tu es mon ciel et le double miroir qui multiplie les murs et verse l'infini dans ma prison
    j'écoute le sifflet des nuages
    je ne crains plus rien ni personne
    je parle aux neiges de l'hiver

Ce poème de Michel Leiris est extrait du recueil Haut Mal, publié par les éditions Gallimard, collection "Poésie".

Dans les rues de la ville il y a mon amour. Peu importe où il va dans le temps divisé.
Il n’est plus mon amour, chacun peut lui parler. Il ne se souvient plus; qui au juste l’aima ?

Il cherche son pareil dans le voeu des regards. L’espace qu’il parcourt est sa fidélité.
Il dessine l’espoir et léger l’éconduit. Il est prépondérant sans qu’il y prenne part.

Je vis au fond de lui comme une épave heureuse. A son insu, ma solitude est son trésor. 
Dans le grand méridien où s’inscrit son essor, ma liberté le creuse.

Dans les rues de la ville il y a mon amour. Peu importe où il va dans le temps divisé. 
Il n’est plus mon amour, chacun peut lui parler. Il ne se souvient plus; qui au juste l’aima 
et l’éclaire de loin pour qu’il ne tombe pas ?

René Char - extrait de "Eloge d'une soupçonnée" - (c) Gallimard